Um homem

Ele virá não como um cavalo vem

tampouco uma cobra, sorrateira

e armada para o bote.

Ele virá como um homem

só, um homem simples, um homem

na medida exata de um homem.

Ele não estará acima do mal e do bem.

Este homem trará tão somente

um corpo com espessura de carne.

Um corpo que não tenha talvez uma história

nem explicações, mas palavras,

sons, ecos, gritos, ruídos e alardes,

ele não precisa de ouvidos para despejá-los,

mas que acolham seu silêncio,

este sim o ruído mal suportável. 

Ele não precisa de olhos que o admirem,

mas que reconheçam nesse corpo

a contida alegria em seu menor gesto.

Um homem e seu corpo,

talhado por aparelhos

e adestrado por batalhas,

ele aprendeu a não esmurrar os muros,

mas a contorná-los.

Há um encontro à espera deste homem,

ele não virá como um cavalo vem

tampouco um cão para ser domesticado,

ele virá como aquele que abandonou seu passado

e esqueceu seu futuro.

Teses sobre o desejo (11)

O desejo é o desejo do Outro. Esta genial fórmula lacaniana divide o desejo em duas partes: o desejo é desejo de desejo, desejo de desejar; e é um desejo de, do, Outro, um desejo outro. Nesta fórmula, portanto, está presente a divisão entre o Mesmo (o desejo do desejo) e o Outro (desejo do outro) que traduz o paradoxo do desejo que circula sobre si mesmo, num arco ou numa dobra, mas sem se fechar ou se completar.  Ora, a incompletude do desejo, seu não-fechamento, é precisamente aquilo que o faz se movimentar, que o impede de se estabilizar como o Mesmo.  Manter-se como o Mesmo é o ideal narcísico que, curiosamente, é também o ideal neurótico o que indica que a neurose é um caso especial do narcisismo, o que Freud, aliás, foi o primeiro a intuir. Ao fechar-se loucamente para a entrada, chegada, para a “penetração” do Outro, o neurótico apenas demonstra o apego à imagem idealizada de si próprio, vendo em qualquer alteridade uma potencial ameaça a sua tão prezada mesmidade.  

Água-viva

Começa então um caminho,

ele se confunde com o passo

como escondida nos braços

está a promessa do abraço.

No início, só sensações,

estranha esta vertigem,

talvez não seja início

pois não se enxerga a origem.

Aonde quer que se vá

para o passo é só passagem

onde soa doce melodia

avisar não levar bagagem

além do mais difícil afeto,

frágil, mas na carne impresso.

Não seria solução

cortá-lo por falta de nexo.

Tampouco necessário

carregá-lo como um estigma.

Este afeto leva a gestos

que se inscrevem no ar sem enigma,  

porém insondáveis. Como linhas

coladas a uma superfície

e que se integrassem a ela

como a grama numa planície

mas moventes como a água-viva

é a água mais viva e ativa

e que arde, pois é ardência

ela, a chama mais incisiva.

Neste mover não mais se discerne

o que está dentro, o que está fora,

É pulsação, batimento,

um ritmo dizendo Agora!,

a vibração na atmosfera

que faz do ar sopro e alento,

e traz à corrente sanguínea

elétrico estremecimento.

Excede toda posse e senso,

seu sentido qual seria?

Menos andamento que onda,

menos história que alegria.

Here's where the story ends

Aqui a história termina,

e ali ela recomeça,

como num quebra-cabeça

onde faltasse uma peça

que não tivesse importância

pois melhor é desmontá-lo

para juntá-lo em mil arranjos,

polígono de mil lados.

Cada dia é um abalo

para o qual faltam asas de anjo

mas que equilibra no embalo.

O sol lá fora é um fardo,

mas não falha sua fagulha

e ainda dá bom bronzeado.

O olhar da moça é um dardo

mirado em suas certezas,

mal treme sobre o salto-agulha

e nunca leva estabaco.

A vida é o que se segura

como pedras diminutas

que formassem estranho ábaco.

Qual secreta matemática

evitaria o desenlace

certo, a previsível cena?

Não há conclusão tão trágica

que também não tenha graça,

não sua significação cômica,

mas a que no instante acena

com a oportunidade cósmica,

aquela que, num relâmpago,

se funde com o fundo do osso

e dá um sopro no estômago.

Este é o clarão que mais cega

para que a retina fique fina

e que distante distingua

o traço invisível da linha.

Linha de enrolado novelo

ou insólita novela.

Linha para apurado tato

que se desfia sem destino

pois o fio é a própria fibra

com que se arma uma tela.

E que delicada língua

soletraria  a sílaba

com que se desdobra o segredo?

Mesmo a deriva é um enredo

como uma intricada trama

de uma rede em que cada nó

fosse seu ponto central.

Perder-se enfim não é mal,

perder-se é um caminho só,

perder-se é saber quão difícil

seria precisar qual

seu término, o seu início.

Guilherme Preger