O pão nosso de cada dia

Imagem de Yasmin Hirao

O pão nosso de cada dia

está nas ruas esburacadas

onde se escangalha todo o carro,

está nas calçadas quebradas,

onde se tropeça feito um bêbado,

no sacolejo ensimesmado do metrô

onde se pensa a morte da bezerra,

na carência fodida de todo amor

quando se volta a sentir a falta da mãe,

na ausência completa de uma boa foda,

quando se fica inteiramente na mão,

no infrene e estonteante giro da  roda

que não dá nenhum descanso,

na batalha perdida da labuta

que a mais-valia sempre prostitui,

no sorriso constrangedor da prostituta

que te chupa enquanto pede carinho;

está no suor do esforço do parto

quando se pergunta pra que mais gente, meu Deus?

ou no prenúncio iminente do infarto

quando haverá pouco o que se fazer;

está na voz endemoniada do Pastor

enquanto induz o descarrego,

inscreve-se na hipocrisia do louvor

que o padre pede ao seu sermão;

está na mentira escarrada da publicidade

que promove o que não interessa,

está em se perder numa cidade

quando não há vontade de voltar pra casa,

na impossibilidade de encontrar o norte,

pois não há bússola que dê jeito

para o que se lamenta como falta de sorte

mas é apenas vazio de desejo.

oh Vida, pão da Morte!

A Poem about why nudity is so important when you want to say the Truth

As the huge moon hangs alone in the sky,

and boredom occupies the space between  the walls,

Lovers spare their worthless time staring

idiotically into each other’s genitals

looking for nothing else than

some hidden hint of the real thing

they have lost somewhere,

and that is not the most excruciating

business they must perform

before they realize how difficult

it is to find a sufficient reason

just to fled, to leave without tumult.

So hard it is to disconnect

the not acknowledged links, to dismiss the loans

accumulated in a forgotten reservoir

that some good ones justify a need for guns.

So, soon nudity comes in regard

of our simple and vulnerable existence

exposing the openness of our mortal bodies

with a scrutiny hard accessible for any science.

Oh at this moment be just silent,

and have a respect for what cannot be said

without producing a regrettable grievance

that will burden our life ahead.

Refrain from the seductive obligation

for vain frankness , cause Truth is only for the stronger

ones, as in the beginning, when we used to

love and hurt each other, but no longer.  

by Guilherme Preger<span> </span>

Cinelândia, 16/03

Vou no Centro Cultural do Tribunal de Justiça ver a expo de Marcos Sêmola, Transitivo Direto. Chego às 21:15. O convite dizia que a abertura ia de 19 às 23h mas o segurança me barra na porta, afirmando que havia recebido uma ordem de não deixar mais ninguém entrar, pois o Centro estava fechando. Somos 4 os barrados. Uma moça ameaça fazer um barraco e sai protestando. Antes de sair, ela pergunta o nome do segurança. Ele diz, como Eichmann, q só está cumprindo ordens, e q por ele deixava todo mundo entrar. Eu me irrito e peço o nome do gerente q ele, então, me nega dar. Ele me diz o seu próprio nome q eu ignoro. Ele me pergunta: na minha casa, quem mandava? Eu apenas respondo, pois então estou na minha casa, uma vez q aquele Centro era um prédio público e q, como cidadão, me pertencia. Ele acabou concordando comigo, mas permaneceu inflexível, até q seu rádio soou e minha entrada foi autorizada. Lá me encontro com o Sêmola e com Renato Amado meus colegas do http://canetalentepincel.blogspot.com/. As fotos do Sêmola, em P&B, com câmera Leica de 1930 são lindas, flagrantes urbanos com contrastes maravilhosos. Uma delas, colorida, de um vendedor de mate num fim de tarde radiante em Ipanema foi "ilustrada" com um poema meu (http://canetalentepincel.blogspot.com/2010/06/posto-8.html). Depois saio e perambulo sozinho pela praça da Cinelândia que em poucos dias receberá a presença do Presidente dos EUA, mas que parece inteiramente alheia aos acontecimentos. Alegro-me em ver a Cinelândia viva, tranquila, com pessoas bebendo nos bares e conversando. No Amarelinho, vejo uma moça solitária bebendo seu chope. Estou com vontade de beber uma cerveja, mas alguma coisa me trava e não tenho coragem de abordar a moça. Me senti algo machista: não se pode ver uma moça sozinha sem q se imagine paquerá-la. Deixei-a a só, com seu chope e seus pensamentos.  

A poem about the relevance of Quantum Physics to contemporaries relationships

There is a tiny and delicate limit

dictated by the constant of Planck

when Nature gets so completely lost

that breaks down and comes to a blank,

and a total ignorance makes it dumb

and  speechless: wave or particle?

It can’t  send any reasonable message

to cover the nakedness of this crackle.   

The same about us and even worse,

cause there is no Copenhagen Interpretation

that could help us to answer

that stubborn and awesome question

we keep asking ourselves irrevocably:

Do we love each other, or do we not?

Even the stars above us couldn’t unbind

the blindness of this merciless knot. 

So what shall we do? Maybe we must,

like this unconscious universe itself,

go ahead, evolving and expanding ourselves,

until there is none of me, of you, or anything else.

by Guilherme Preger

A poem about a little kind of a Joker called Love

Confronting solitude

can be not so hard

if only you consider

love not a missing card.

Maybe the one you have just

forgotten on your sleeve:

you could have used it

but you prefered not to believe

you still had the chance.

But not for the risk you couldn’t tame,

as, like Amy Winehouse’s

Love is a losing game,

you knew you’d miss it anyway.

No! Love is completely available

for an undetermined move

anyone anytime can handle.

So in a mess of a solitude

imagine yourself a little gambler,

you  can’t have ever full hands

but remains this kind of a Joker

you must remember to put at stake

in a play no one couldn’t refrain

not because there is nothing to lose

but hard a necessity to gain.

by Guilherme Preger

A Poem about a Friday night doing less than nothing while waiting for a telephone call

it´s so clear

that i need a rest

even though to stir

would be the best.

oh only a possible rest,

a moment not to think,

so even a little remembrance

would make me shrink.

how could i distend

alongside a fresh bed

and wash all this stuff

that shits my head,

so that i could start something

again from a immaculate blank?

A bed with a mattress like a placid lagoon

i could plunge and slumber where Hope sank.