A poem about the relevance of Quantum Physics to contemporaries relationships

There is a tiny and delicate limit

dictated by the constant of Planck

when Nature gets so completely lost

that breaks down and comes to a blank,

and a total ignorance makes it dumb

and  speechless: wave or particle?

It can’t  send any reasonable message

to cover the nakedness of this crackle.   

The same about us and even worse,

cause there is no Copenhagen Interpretation

that could help us to answer

that stubborn and awesome question

we keep asking ourselves irrevocably:

Do we love each other, or do we not?

Even the stars above us couldn’t unbind

the blindness of this merciless knot. 

So what shall we do? Maybe we must,

like this unconscious universe itself,

go ahead, evolving and expanding ourselves,

until there is none of me, of you, or anything else.

by Guilherme Preger

A poem about a little kind of a Joker called Love

Confronting solitude

can be not so hard

if only you consider

love not a missing card.

Maybe the one you have just

forgotten on your sleeve:

you could have used it

but you prefered not to believe

you still had the chance.

But not for the risk you couldn’t tame,

as, like Amy Winehouse’s

Love is a losing game,

you knew you’d miss it anyway.

No! Love is completely available

for an undetermined move

anyone anytime can handle.

So in a mess of a solitude

imagine yourself a little gambler,

you  can’t have ever full hands

but remains this kind of a Joker

you must remember to put at stake

in a play no one couldn’t refrain

not because there is nothing to lose

but hard a necessity to gain.

by Guilherme Preger

A Poem about a Friday night doing less than nothing while waiting for a telephone call

it´s so clear

that i need a rest

even though to stir

would be the best.

oh only a possible rest,

a moment not to think,

so even a little remembrance

would make me shrink.

how could i distend

alongside a fresh bed

and wash all this stuff

that shits my head,

so that i could start something

again from a immaculate blank?

A bed with a mattress like a placid lagoon

i could plunge and slumber where Hope sank.

Um homem

Ele virá não como um cavalo vem

tampouco uma cobra, sorrateira

e armada para o bote.

Ele virá como um homem

só, um homem simples, um homem

na medida exata de um homem.

Ele não estará acima do mal e do bem.

Este homem trará tão somente

um corpo com espessura de carne.

Um corpo que não tenha talvez uma história

nem explicações, mas palavras,

sons, ecos, gritos, ruídos e alardes,

ele não precisa de ouvidos para despejá-los,

mas que acolham seu silêncio,

este sim o ruído mal suportável. 

Ele não precisa de olhos que o admirem,

mas que reconheçam nesse corpo

a contida alegria em seu menor gesto.

Um homem e seu corpo,

talhado por aparelhos

e adestrado por batalhas,

ele aprendeu a não esmurrar os muros,

mas a contorná-los.

Há um encontro à espera deste homem,

ele não virá como um cavalo vem

tampouco um cão para ser domesticado,

ele virá como aquele que abandonou seu passado

e esqueceu seu futuro.

Teses sobre o desejo (11)

O desejo é o desejo do Outro. Esta genial fórmula lacaniana divide o desejo em duas partes: o desejo é desejo de desejo, desejo de desejar; e é um desejo de, do, Outro, um desejo outro. Nesta fórmula, portanto, está presente a divisão entre o Mesmo (o desejo do desejo) e o Outro (desejo do outro) que traduz o paradoxo do desejo que circula sobre si mesmo, num arco ou numa dobra, mas sem se fechar ou se completar.  Ora, a incompletude do desejo, seu não-fechamento, é precisamente aquilo que o faz se movimentar, que o impede de se estabilizar como o Mesmo.  Manter-se como o Mesmo é o ideal narcísico que, curiosamente, é também o ideal neurótico o que indica que a neurose é um caso especial do narcisismo, o que Freud, aliás, foi o primeiro a intuir. Ao fechar-se loucamente para a entrada, chegada, para a “penetração” do Outro, o neurótico apenas demonstra o apego à imagem idealizada de si próprio, vendo em qualquer alteridade uma potencial ameaça a sua tão prezada mesmidade.  

Água-viva

Começa então um caminho,

ele se confunde com o passo

como escondida nos braços

está a promessa do abraço.

No início, só sensações,

estranha esta vertigem,

talvez não seja início

pois não se enxerga a origem.

Aonde quer que se vá

para o passo é só passagem

onde soa doce melodia

avisar não levar bagagem

além do mais difícil afeto,

frágil, mas na carne impresso.

Não seria solução

cortá-lo por falta de nexo.

Tampouco necessário

carregá-lo como um estigma.

Este afeto leva a gestos

que se inscrevem no ar sem enigma,  

porém insondáveis. Como linhas

coladas a uma superfície

e que se integrassem a ela

como a grama numa planície

mas moventes como a água-viva

é a água mais viva e ativa

e que arde, pois é ardência

ela, a chama mais incisiva.

Neste mover não mais se discerne

o que está dentro, o que está fora,

É pulsação, batimento,

um ritmo dizendo Agora!,

a vibração na atmosfera

que faz do ar sopro e alento,

e traz à corrente sanguínea

elétrico estremecimento.

Excede toda posse e senso,

seu sentido qual seria?

Menos andamento que onda,

menos história que alegria.

Here's where the story ends

Aqui a história termina,

e ali ela recomeça,

como num quebra-cabeça

onde faltasse uma peça

que não tivesse importância

pois melhor é desmontá-lo

para juntá-lo em mil arranjos,

polígono de mil lados.

Cada dia é um abalo

para o qual faltam asas de anjo

mas que equilibra no embalo.

O sol lá fora é um fardo,

mas não falha sua fagulha

e ainda dá bom bronzeado.

O olhar da moça é um dardo

mirado em suas certezas,

mal treme sobre o salto-agulha

e nunca leva estabaco.

A vida é o que se segura

como pedras diminutas

que formassem estranho ábaco.

Qual secreta matemática

evitaria o desenlace

certo, a previsível cena?

Não há conclusão tão trágica

que também não tenha graça,

não sua significação cômica,

mas a que no instante acena

com a oportunidade cósmica,

aquela que, num relâmpago,

se funde com o fundo do osso

e dá um sopro no estômago.

Este é o clarão que mais cega

para que a retina fique fina

e que distante distingua

o traço invisível da linha.

Linha de enrolado novelo

ou insólita novela.

Linha para apurado tato

que se desfia sem destino

pois o fio é a própria fibra

com que se arma uma tela.

E que delicada língua

soletraria  a sílaba

com que se desdobra o segredo?

Mesmo a deriva é um enredo

como uma intricada trama

de uma rede em que cada nó

fosse seu ponto central.

Perder-se enfim não é mal,

perder-se é um caminho só,

perder-se é saber quão difícil

seria precisar qual

seu término, o seu início.

Guilherme Preger